Por FERNANDO ORTIZ-HERMIDA*
Los generales permanecieron sentados en completo silencio, con los rostros fijos en esa quietud sombría que da años de ver hablar a idiotas y optar por no reaccionar. Trump, por supuesto, no pudo soportarlo. «Nunca había entrado en una sala tan silenciosa», confesó, con la voz temblorosa, entre el orgullo herido y el pánico.
Y entonces llegó la clave: «Si quieren aplaudir, aplauden».
Esto no era liderazgo. Era un acto fracasado de Las Vegas que rogaba a la multitud que aplaudiera. El Comandante en Jefe se convirtió en el Aplaudidor en Jefe, reducido a pinchar a los altos mandos del país como un triste pregonero de feria que olvidó su remate.
Un mitín de campaña en uniforme. En lugar de estrategia, Trump presentó su habitual popurrí de quejas: Barack Obama lo arruinó todo, Joe Biden lo arruinó el doble, y solo Donald J. Trump, autoproclamado «presidente de dos, quizás tres mandatos», podría salvar a Estados Unidos. Fue menos una sesión informativa militar que un episodio de El Aprendiz: Edición Pentágono.
Los generales, entrenados para resistir el caos del campo de batalla, permanecieron impasibles ante el aluvión de disparates. Han soportado el fuego de artillería con más entusiasmo.
Entra Pete Hegseth, el Pastor de Armas de Estados Unidos. El «Secretario de Guerra» de Trump subió al podio con la intensidad de quien cree que las novelas de Tom Clancy son doctrina militar. Prometió «fuego y azufre», pidió purgas de «generales obesos» y anunció que quiere que la próxima guerra se parezca exactamente a la Guerra del Golfo, porque al parecer todavía estamos en 1991 y CNN sigue emitiendo las mismas imágenes granuladas de tanques en el desierto.
Pero Hegseth no había terminado. Los guió en oración. Sí, oración. Los principales generales de la nación, convocados por el ego presidencial, ahora se plegaban a un llamado al altar forzado como extras en un avivamiento de megaiglesia. ¿La separación de la iglesia y el Estado? Borrada. ¿La Constitución? Destrozada. Jesús, aparentemente, es ahora el Comandante en Jefe. Trump puede jugar al vicio.
Debilidad en el desfile.
A Trump le gusta presumir de despedir a generales que «no son guerreros». Pero el martes, el verdadero pelotón de fusilamiento fue el silencio. Ni un aplauso. Ni una sola ovación. Solo el zumbido constante de desprecio que vibraba en los mandos como la retroalimentación de un micrófono muerto.
Estos hombres y mujeres han visto combate real. Han enterrado soldados. Han vivido con el peso del mando real. Y ahora se espera que aplaudan a un hombre que se jacta de mover «uno o dos submarinos» como si fuera un juguete en una bañera, o que da conferencias sobre «dos palabras con N» como si la estrategia nuclear fuera un monólogo.
Con razón no aplaudieron. La presidencia de la caída de un alfiler.
Lo que sucedió en Quantico no solo fue incómodo. Fue diagnóstico. La presidencia de Trump es un cascarón vacío sostenido por aplausos, y cuando los aplausos desaparecen, él también.
¿Y Hegseth? Es el fanático en jefe, dando sermones sobre la guerra y Cristo a partes iguales, un hombre que confunde el Apocalipsis con el manual de operaciones del Pentágono. Juntos, forman un dúo impresionante: uno desesperado por aplausos, el otro desesperado por amén.
Los generales no les dieron ninguno de los dos. En cambio, les dieron silencio, el juicio más mordaz de todos.
* Trabajó como Research en Agriculture and Agri-Food Canada. Estudió Marketing en University of San Francisco School of Education (Official)